Friday, July 31, 2009

The day after B-day.

Um quarto de século.

Já vi algumas coisas, já vivi outras. Não tudo o que quero. Lá chegarei.

Tenho tempo. Todo o tempo que este mundo me dispensar. Não precisarei de mais.

Se estou onde tinha planeado estar quando tinha 15 anos?

Não.

Se estou melhor ou pior? Diria melhor em alguns aspectos.

Noutros tenho levado o meu tempo a assimilar.

Continuo um pouco ingénua. Ainda tenho uma péssima auto-imagem. Sou demasiado paciente. Ainda não me sinto bem lá fora. Sou teimosa quanto baste e demasiado conformista.

Vivo pelos meus princípios e, apesar de não me ajudarem em nada ao longo da vida, permitem que durma descansada.

Enfim...

Ainda lido mal com as entradas e as saídas. As pessoas entram e saem das nossas vidas sem que nós tenhamos oportunidade de controlar o que se passa. Gostariamos que ter forças o suficiente para as manter mas todos nós chegamos a um ponto em que sabemos, lá no fundo, que está na hora de dizer adeus.

As circunstâncias mudam. É necessário lidar com as consequências. Deixem cada um seguir o seu caminho.

A todos os que fizeram anos no magnífico dia 30, muitos parabéns!

A todos os que estiveram lá para mim, muito obrigada. O vosso carinho comove-me e torna-me ainda mais humilde. Faz-me lembrar o que é importante.

À minha pequena mas acolhedora família, adorei, adoro e continuarei a adorar-vos para sempre.

Este post é consequência de B-day Blues.

Remember. It can't rain forever.

Thursday, July 23, 2009

Exercício N.º 4

O Conflito – Exercício de reescrita

Era um líder. Era um líder para os homens.
Mas era apenas um homem.
E, naquele momento, tudo lhe pareceu demasiado absurdo. Sentiu-se subitamente pesado. A farda, outrora nova e resplandecente com as insígnias douradas, era agora um conjunto de trapos, velhos e sujos, salpicados de sangue.
E inalou profundamente.
O cheiro a corpos carbonizados e a sangue era familiar. Mas tal não significava que já se habituara àquele cheiro decrépito da decadência humana.
Ouviu passos hesitantes. Nem se importou em erguer a sua cabeça. Toda aquela rotina hierárquica era demasiado extenuante naquele momento.
- Meu comandante.
- Diz rapaz.
- Aguardamos ordens.
- Ordens? – perguntou numa voz quase apagada longe daquela voz profunda e corajosa que utilizara aquando no início da batalha.
Ordens. Batalha.
Riu-se.
Não. Não havia sido uma batalha, mas sim uma carnificina.
Escolheu uma pedra e sentou-se. Encostou delicadamente a sua arma à pedra e retirou o capacete.
- Meu comandante? – perguntou o rapaz, visivelmente confuso.
A sua face pintada de vermelho ergueu-se e contemplou o rapaz, como se fosse a primeira vez.
- Rapaz, não acabaste de ganhar uma guerra?
- Sim.
- E então? O que faz um homem após ganhar uma guerra?
As suas perguntas não faziam sentido ao rapaz. Colocara-o numa posição desconfortável.
- Então rapaz, responde. O que faz um homem após ganhar uma guerra?
- F…Festeja.
- Ah bom! Assim já nos entendemos. E porque esperas?
- Meu comandante?
- Vai. Junta-te aos teus companheiros e espera lá por mim.
Sentiu sair alguma da tensão do corpo franzino do rapaz.
- E o senhor?
- E eu? Boa pergunta. O que faço eu após ganhar uma guerra? – E suspendeu o seu discurso.
O rapaz esperou pela resposta. Ficara inquieto com toda a conversa. Este não era o homem gigantesco e poderoso que vira horas antes. Quem estava à sua frente era um outro homem, que lhe era totalmente desconhecido. Após longos segundos, interpretou o silêncio como uma dispensa e foi-se embora.
O homem, sentado na pedra, que não era mais do que um destroço de um dos prédios que havia ruído, olhou em redor.
O cenário era apocalíptico. Estava no centro daquilo que fora até algumas horas atrás, uma próspera cidade. Uma densa floresta de edifícios circundava-o. Violentas chamas irrompiam das enormes janelas. Enormes crateras polvilhavam o chão. Ao longe, à sombra do enorme sol vermelho, empilhavam corpos. Caos e destruição.
Inimigos. Tiveram o que mereceram.
Levantou as mãos até ao seu olhar. Retirou as luvas. Pareciam escaldar.
E observou as suas mãos.
O que fizera com as suas mãos? O que fizera de si próprio? Em quem se tornara?
Se o rapaz tivesse esperado um pouco mais, poderia ter-lhe dito o que é que ele fazia após ganhar uma guerra.
Pensava. Reflectia. Pois era só nesse momento que permitia que fosse contaminado pelo que emanava da sua consciência. Era só naquele momento que deixava entrar um turbilhão de emoções e pensamentos que lhe eram estranhos. Era só naquele momento que reconhecia os seus pecados, perante os seus fantasmas, perante a sua consciência.
És um homem e dos bons se o quiseres ser. – dissera a sua consciência, com longos cabelos negros e maravilhosas formas de mulher. – Mas a morte perturba-te. Irrita-te. Cega-te.
- Não tenho medo da morte. – respondera-lhe, nesse mesmo dia. Já sabia que iria partir para a guerra. – Nem tenho receio em matar. – acrescentou, com fria convicção. - Para descobrir o que é a morte, preciso matar.
Recordou as palavras da sua consciência, na forma daquela menina-mulher que deixava há tantos anos. Só nestes momentos permitia-se recordar.
- És um líder de homens mas também és o seu assassino. Leva-los até à sua destruição. Como consegues viver com isso? Conheces as mil caras da morte mas já conseguiste encontrar aquilo que procuras?
Um silêncio atroz invadiu os seus sentidos.
Inquieto, levantou-se num ápice. O coração pela primeira vez, após décadas, bateu mais forte. Começou a caminhar. Não. A caminhar não. Antes a vaguear pelas ruas destroçadas, por entre prédios desventrados, por entre carros dilacerados. Os enormes incêndios já haviam consumido tanto.
Subitamente susteve a respiração. Uma pequena casa capturou o seu interesse, e sem dar conta, entrou. O negro e o cheiro intenso invadiu-o.
Parou à entrada de uma pequena sala. Pouco conseguiu definir no seu interior, a não ser duas negras sombras, sentadas, naquilo que parecia ter sido um sofá. Os seus corpos estavam irreconhecíveis mas as suas mãos estavam unidas.
E assim ficaram para a eternidade, num momento imortalizado pela devastação.
O que é a morte?
E ali, ao ver dois resultados das suas próprias acções, teve enfim a sua resposta.
O que é a morte?
Um sono.
Um fogo, ao se alimentar apenas do sono da vida, tem de deixar para trás apenas o sono da morte.
O que é a morte?
Um sono eterno. Um silêncio devastador.

Monday, July 20, 2009

Exercício N.º 3

O Conflito

- Tenho um problema. Preciso de ti. – E desligou.
A sua voz atordoou-me. Olhei para o telefone sem fios. O insistente beep da chamada desligada era agora a minha resposta.
Tinha um problema. Que problema poderia ele ter?
Ele. Uma rocha perante um mar revolto, sem medo de ninguém. Que problema poderia ter?
Pousei o telefone no balcão de mármore escuro da cozinha. O calor da tarde que, até então não me incomodava, passou a sufocar-me.
Tenho um problema. Preciso de ti.
Deambulei até ao enorme sofá branco. Naquele momento, o meu T0 pareceu-me enorme e avassalador. Olhei para mim. As largas calças cinzentas haviam perdido a batalha com o molho de tomate do almoço. O pequeno top da mesma cor não estava em melhores condições. Suspirei e cobri os olhos com as mãos ásperas. Não estava à espera de receber alguém. Aliás, odiava que me incomodassem no meu pequeno paraíso. E ele sabia disso muito bem.
Fechei os olhos. Quase que podia adivinhar a chegada eminente de uma enorme dor de cabeça. Todos me pediam para resolver problemas. Era a minha função.
Mas ele não.
Não ele.
Não era suposto ser assim.
O acordo entre nós era simples. Não eram precisos rótulos ou outras complicações. Entendíamo-nos muito bem. Era uma amizade. Eu falava e ele ouvia.
Tinha-lhe perguntado imensas vezes porque era assim a nossa relação. Apenas respondia que não precisava de falar, ao invés de mim. Lembro-me de ter sorrido e agradecido a amizade pela milésima vez.
A campainha tocou. O barulho era tremendo. Detestava-a mas a verdade é que não conseguia desfazer-me dela.
Levantei-me e caminhei até à porta. Notei que suava. Que estranho. As mãos tremiam. O que era feito da minha coragem? Abri a porta.
E lá estava ele. Aquela sombra enorme que ocupava o pequeno corredor.
Ergui os olhos, procurava algo no seu rosto que me ajudasse a entender o que se passava.
As últimas semanas tinham sido cruéis. Já se notava. Não cortara o cabelo. Anéis negros de cabelos cobriam os seus olhos verdes.
Nunca era possível identificar uma emoção ou um sentimento no seu rosto. E continuava a não vislumbrar nada mas os seus ombros diziam-me uma história completamente diferente.
- Entra. – disse, numa voz calma.
Permiti a entrada daquela enorme sombra no meu espaço e senti a luz desaparecer.
Fechei a porta, por detrás dele.
Vi-o a caminhar para o sofá. Sentou-se.
Fiz o mesmo e esperei.
- O que é que estamos a fazer? – perguntou, por fim.
- Desculpa, mas não percebi. – respondi, num tom de voz neutro. Sabia que mentia mas não valia a pena continuar.
Riu-se. E olhou para o tecto imaculadamente branco.
- Sempre me mentiste muito mal. Existe uma tensão entre nós. Isso é claro. E tu sabes disso muito bem. Acho que não estás tão à-vontade comigo como aquilo que me fazes crer.
Levantei-me do sofá e abri uma janela. A brisa fresca do final de tarde invadiu o espaço.
- Porque razão te lembraste disso agora? – perguntei, quando finalmente tive coragem de o encarar. – Nunca fiz nada ou nunca sequer te disse nada que te fizesse acreditar que eu…
- Não. – interrompeu – isso é bem verdade. A culpa é minha. Devia ter analisado melhor a nossa relação. Mas… infelizmente tenho tido demasiado tempo para pensar, nos últimos dias.
Sim. Finalmente entendia de onde vinha esta necessidade de repensar a nossa relação. As últimas semanas tinham sido agressivas, entre constantes viagens ao hospital, desespero e angústia. A sua mãe estava a morrer e ele, por fim, tivera a oportunidade de reflectir sobre a vida.
A pergunta estava na ponta da língua. Queria tanto saber como estava a mãe dele.
Mas a sua teimosia acautelou-me.
Ansiedade estava lentamente a apoderar-se dos meus sentidos. Queria escapar.
- Não faças isso. Estás demasiado emotivo para pensar sequer, de forma racional. Agora, se não te importas, pedia-te para saíres. Tenho coisas para fazer. – e ao dizer estas palavras penosas, corri para a porta e abri-a. Acreditei que poderia ser forte.
Segundo depois os seus passos pesados ecoaram no apartamento.
Subitamente, o chão de madeira envernizada pareceu-me tão interessante. Ansiava apenas pelo momento em que a sombra saísse do meu espaço.
Os passos sustiveram-se a um passo de mim. Uma mão grossa empurrou bruscamente a porta, fechando-a com um estrondo.
Assustei-me.
Algo dentro de mim quebrou.
Vi que perdera e a sombra apoderou-se de mim.

Saturday, July 18, 2009

Exercício N.º2

Excerto do imaginário subjectivo e emotivo reescrito segundo o imaginário da acção.


Devia preparava-se para dormir. Mas a sua mente não o permitia.
No quarto escuro, sombras das luzes exteriores salpicavam o tecto. Sentou-se no cadeirão envelhecido e suspirou. Retirou tabaco no estojo e enrolou vagarosamente um cigarro. Procurou, no bolso do peito do casaco pelos fósforos. Acendeu o cigarro e baixou a cabeça.
Sentiu-se profundamente fatigado naquele momento. Sentiu-se como se já tivesse vivido toda a sua vida e que se aproximava dos seus últimos tempos.
Sorriu por fim e pensou: Não, não era cansaço.
Tratava-se de uma quantidade de acontecimentos, vivências e experiências que se iam acumulando mas não, não era cansaço.
Um tímido toque na porta fê-lo regressar dos seus pensamentos.
- Entre.
Era a velha matriarca, que avançava no quarto escuro o quanto as suas pesadas pernas permitiam. Segurava uma vela.
- Foi assim tão difícil? – perguntou, a sua voz mais roca do que se lembrava.
Ele suspirou novamente e, do fundo do seu cadeirão, gesticulou em direcção à cama, para ela se sentar. A velha senhora declinou e manteve a sua posição, no centro do quarto.
- Estou cansado. – disse, por fim, na tentativa de terminar a conversa rapidamente.
Os olhos da velha senhora brilharam, por instantes, antes de se aproximar do cadeirão.
- Cansado? Não. Parece-me que não.
Pouca coisa poderia esconder à velha senhora. Levantou-se e refugiou-se ao pé da enorme estante de livros.
- Desilusão, então. É esse o termo que prefere? É uma enorme desilusão que contamina os todos os meus pensamentos…
Calou-se. Inalou novamente o fumo negro do cigarro. Olhou lá para fora. A cidade dormia. Era uma boa altura para sair novamente.
Olhou para a velha senhora novamente. Esta permanecia imóvel. Tinha de tentar tranquilizá-la, mesmo que isso significasse partilhar os seus maiores receios.
Avançou para ela e tomou os seus frágeis ombros. Pediu, sem palavras, que fixasse o seu olhar no seu.
- Tudo me é tão estranho. – disse, por fim – É como se fosse um domingo às avessas. E estes acontecimentos conduzem a estes pensamentos… - suspendeu-se, como se procurasse as palavras – a esta espécie de pensar… Como posso fazê-la compreender?
Largou os ombros da velha senhora e caminhou até à porta do quarto. A sua mão agarrou no manípulo e deteve-se. Inalou novamente o cigarro e sorriu genuinamente, pela primeira vez naquela noite.
- É como se tratasse de um feriado no abismo. Não há outra forma de descrever aquilo que sinto… Ou aquilo que penso que sinto…
Abriu a porta e saiu do quarto.

Tuesday, July 14, 2009

And when I should be occupied with other things...

this comes up...

'In love my temperament found a new taste for life: it found a cure for the pain, and a pain without cure.'

Unknown

Monday, July 13, 2009

Wednesday, July 08, 2009

Hoje...


Orgulho.
Verão Total, RTP em Arraiolos.

Friday, July 03, 2009

10 anos.

3 decisões favoráveis (2 em primeira instância e 1 no tribunal da relação).

Centenas de euros depois.

E...

Basicamente nada.

Pois não há coragem júrica para executar uma sentença decretada há mais de 3 anos.

Enfim, e cá estamos.

É assim o nosso Portugal.